Des boules, des balles et des bulles 

Drôle de zozo que ce clown qui débarque sur scène, aux abords d'une bibliothèque bulleuse couvertes d'objets étranges ou incongrus – ressorts de matelas et trompette en plastique, arrosoir, bassines et flacons, tubes, raquettes, trucs et même machins. Un clown, donc, bien reconnaissable à son grand sourire blanc surmonté d'un nez rouge. Le bas tiendrait plutôt d'Obélix : piriforme et ventru, rayé de vert et bleu sur le collant rouge, le tout surveillé par un couvre-chef non identifiable.

Vaguement inquiet, l'auguste, s'il faut en croire la fébrilité avec laquelle il tente de prendre le souffle du ventilateur, mesure la température, fait pleuvoir à pleine pomme d'arrosoir sur un parapluie transparent après vaporisation infructueuse. Couinements et trépignements de joie lorsque les conditions idéales sont enfin réunies, remplissage subséquent d'assiettes et bassines. "Pourquoi elle fait ça ?" demande une petite voix au premier rang (eh oui, c'est un clown-fille). "Elle va faire des bulles, tiens", répond illico une autre, tout aussi perchée.
De fait, cela bulle alors sans discontinuer. Bulles disparues, d'abord, et bulles ratées. Bulles de jazz à la trompette tricolore, mini-bulles en essaim, bulles extensibles à ressort – "oh, une glace !" commente l'une des mêmes voix. Puis encore barbe de bulles, bulle plastique d'une baudruche rouge, rondeurs artisanales de la bulle soufflée à la main, bulles de tennis nées de raquettes non homologuées, champ de bulles, bulles géantes, épée à bulles et bullali et bullala.